El número 18 de Francia

Sonaba en mis auriculares una canción de Orishas. Con una inflexión sensual cantan: “Tienes una forma seductora de moverte frente a mi, nena me haces vibrar...”

Escuchaba tranquila hasta que mi mirada fue arrebatada por los televisores bien ubicados para arrebatar miradas.

La imagen mostraba, 30 hombres robustos, en muy buen estado físico, transpirados, sucios, alguno con pequeñas heridas. Casi todos llevan protectores de dientes como los boxeadores y uno por equipo lleva un gorrito que tapa las orejas como los waterpolistas. Corren y los tumban. Eso parece ser parte del juego

Corren y de repente se tiran unos encima de otros, codos con piernas, cabezas con rodillas, omoplatos con pantorrillas en fin, un magnífico exceso de hombres transpirados.

Dicen que se llama scrum.

Cuando uno corre (con pelota o sin ella), cuatro jugadores con camiseta de otro color lo embisten, lo tumban, van al cuerpo y no a la pelota, hay que bajar al hombre, caen inevitablemente todos al piso, refriegan sus caras contra el césped. Al instante caen cinco más de ambos equipos y como quien se tira a la pileta, se arrojan dentro de la mezcolanza de cuerpos. Forcejean, las cámaras muestran posiciones inverosímiles. Parece un campeonato de “Vale todo” que a veces se ven en el canal FX. Combates en donde dos hombres pelean y vale aplicar todas juntas, las disciplinas de artes marciales.

Un boxeo con patadas y tomas y trabas.

Este deporte es también similar, en cuanto al contacto físico, al fútbol americano pero sin los trajes espaciales, y con la particularidad de que de repente se transforma en un “vale todo” (Cada vez que veo un “vale todo” sostengo que falta barro y sungas de leopardo, pero es otro problema).

Luego inexplicablemente, la pelota sale eyectada del quilombo de brazos piernas y cabezas, todos se levantan y siguen corriendo.

La dinámica continua igual, corren agazapados, se pasan el balón para atrás, rápido como si quemara, los tumban, se produce orgía masculina de testosterona, se apachurran, se pegan, se amalgaman, se lastiman, vuelan por el aire, se retuercen, sangran, ruedan por el piso y se vuelven a levantar. Mirar duele. Me intento concentrar en las caras. Sigue sonando “...tienes una forma seductora de moverte frente a mí” y de repente todo cambia. (Igual que cuando uno mira el canal Gourmet sin audio y escuchando Vicente Fernández.) La música resignifica la imagen.

En algún momento del partido, el equipo francés hizo un cambio, el número dieciocho Sébastien Chabal entro corriendo, (un metro noventa y dos, ciento catorce kilos) en cámara lenta, con el pelo al viento un poco mojado, todos los músculos tensos y una mirada implacable. Automáticamente oí clarines llamando a zafarrancho.

La apariencia de los jugadores me salvó e hizo que mi cara de espanto se dulcificara e incluso que mi mente divagara en una acogedora promiscuidad.

La belleza de estos deportistas no es la misma que la que aparentan algunos jugadores de fútbol. Aquí hay algo de instinto animal.

Muchos jugadores de fútbol, tienen una imagen pública delicada, son protagonistas de campañas de las grandes marcas, se transforman en iconos de la moda y en el ejemplo perfecto para definir a un metro sexual.

Me refiero a jugadores como Becham en publicidades graficas de Armani, o Fredrik Ljunberg en Calvin Klein o la deleitable campaña de Manuel Blasi, Fabio Cannavaro, Gennaro Gattuso, Andrea Pirlo y Gianluca Zambrotta promocionando a Dolce e Gavanna.

Intentaba imaginar publicidades protagonizadas por estos atletas y solo se me ocurrían (si, ya sé, Hiuston estamos en problemas) cosas como, motores de tractores, o turbinas de aviones.

Los jugadores de rugby tienen una belleza bestial, una ferocidad que los hace el perfecto ejemplo para definir a un retro sexual.

Algunas mujeres tenemos fantasías con camioneros, o trabajadores de la construcción, observar al dieciocho de Francia me hizo agregarlo a la lista.

http://www.youtube.com/watch?v=AXiBZhaRdN0&NR=1